Поэзия Александра Сергеевича Лобанова ⇐ Поэзия

[План ОСТ]

ОСЕНЬ

Осень опять раскидала свои украшения,
Золото кинула, грязи назло.
Солнце хоть светит, но ждёт истощение,
Тучи угрюмые взяли в кольцо.

Изморось падает лезвием бритвы,
Грубо изрезав стены домов.
Капли рисуют тоскливые ритмы
Стуком по крышкам гробов.

Листья упали, остались дубины
Криво стоящим рядком.
Ласковый холод окутал квартиры
Гречневым колким щипком.

Птица летит, над людьми насмехается,
Небо покорно, сугубо, для них.
Стоя на грязной земле, вдохновляемся,
Небо для нас как триптих





БЕЗ НАЗВАНИЯ

Город поделен на части астрала
Для улиц вандал пишет поличия
Лабух печально поет для хачкары
Плесенью веет от жертвы полюции

Сотни дорог-носоглоток
Пачкают четверо лап
Рот-полиглот куртизанки
Затемно ищет свой кляп

Повесть Москвы удручает
Серость, тоска и размах
Пол населения - Массаи
Стержень души и размяк

Я обнищавший подросток,
Блудный гуляка страны.
Грязь и война - мой апостол
Мечты, лишь пошлые сны




РЕЛИГИЯ

Над религией мыслят так много людей,
Забывая о самом банальном.
У неё есть так много путей,
Что от части она аморальна,

Ведь любое дитё в наш век понимает,
Что забыто привычное виденье Бога:
Коль другое мышление - каждый рает
И пытается сделать тебя скоморохом

Но создание дэв, очевидно, за нами,
Ведь мечта и кумир - демиург.
Единит совокупности вер - искупленье слезами,
В противности - ад, или смерть в кругу центрифуг.

А причина тому - не обдуманный страх;
Конституция - куция,
Но меня интригует моральный устав,
А не жизнь как дистрибуция



СЫН

Я - сын порочного общества,
Но я посвящаю ему соннеты,
Такие мрачные как водка "Хортица"
Пускай временами нелепые

Я - сын порочного мира,
И я заблудился среди безрассудств,
Где ценнее цветов, лишь секира,
А Земля умирает от наших кощунств

Я - сын заразной темноты,
Что манит нас, как мух на огонь,
И сын проклятой конопли,
От которой такая ужасная вонь

Я - блядь для высокого общества,
Они пускают меня по кругу как мяч.
Для них говно - любой плевок моего творчества,
А слышу я только:"Всё будет хорошо, сынок, пока что не плачь"



СИСТЕМА

Маленький мальчик,
Заболевший цветами
Он устал искать ключик,
Днями, ночами

Мальчик гниёт,
Среди черных прутьев
Страшен их гнёт,
Но не согнуть их

Гитара и водка,
Друзей больше нет.
Перец и ломка:
Все что есть на обед

Красный цветок,
Бежевый шарик,
По венам, как сок
У жизни есть график

Агрессии море,
На улицах бренных
Все мечтают о горе,
В стенах его серых

Бледный изгой,
Плачет в коробке
Проигранный бой,
В бессмысленной гонке

Взмолил о поддержке
Ребенок войны,
Повесился прежде,
Чем поняли вы

Красный цветок,
Бежевый шарик,
По венам, как сок
У жизни есть график



СУДЬБА ПОЭТА

Судьба поэта плыть против течения.
Жить в одиночестве, быть белою вороной,
Но толковать свои учения,
Даже став пятою колонной.

Плевав на все бежать в пожар,
Не думая о прожитом и вечном.
В сердце в груди, как в печке жар,
Даже если от этого оно и станет пеплом

Признание лишь после смерти...
Что с этим делать? Ничего...
И стороной обходят дети,
Но это не согнет его.

Это и есть судьба поэта:
Сурова жизнь, борьба с собой.
В стихах летает, как комета,
А в жизни без еды идет босой

Быть тенью кого либо
И бегать от нее всю жизнь
И хочет умереть он мирно
Но это не позволит ему мир



Телеграмм канал: Генеральный план "ОСТ"