СЕНТЯБРЬСКИЙ ДЕНЬ.
Роняя гроздья листопада
В густую сень,
Кивает жёлтою прохладой
Сентябрьский день.
Сияет небо, в край из края,
Как синь стекла.
Блестит дорога голубая,
И даль светла!
В такие дни затей бездумных
И глупых грёз,
Бродить мне хочется безумно
Среди берёз.
Наверно зная – не осудит
Никто другой,
Терзать упругие их груди
Своей рукой.
Почуя боль воспоминаний
Сквозь стынь ствола,
Рассыпать золото признаний –
И сжечь дотла...
Как заплутавшаяся птица
Ненастных дней,
Вдруг на безбрежье очутиться
Пустых полей.
И мчаться вдаль за тощим клином
В седой тиши,
Внимая всхлипам журавлиным
Нутром души.
Павел Михалёв
Лирика. Просто лирика... ⇐ Поэзия
Re: Лирика. Просто лирика...
ОРАНЖЕВАЯ ОСЕНЬ.
Снова осень, в оранжевом платье,
Заведя под дождём патефон,
Кружит с ветром на мокром асфальте
В гуще лип модный вальс "Бостон"...
Павел Михалёв
Снова осень, в оранжевом платье,
Заведя под дождём патефон,
Кружит с ветром на мокром асфальте
В гуще лип модный вальс "Бостон"...
Павел Михалёв
Re: Лирика. Просто лирика...
ОКТЯБРЬ.
Сырая мгла тепло и грустно
Глядит на землю свысока,
Надрывно, жалобно и гнусно
Поёт под ветром осока.
Вздыхают в сумерках равнины
Пожухлой, чахлою травой,
Мерцают гроздьями рябины
В тончайшей дымке дождевой.
Порывы буйные волною
Вздымают брызги на пруду,
Трясут багровой пеленою
Деревья чёрные в саду.
Октябрь понурый батогами
Сбивает листья на порог,
И месит глину сапогами
Седая осень вдоль дорог…
Поэту время – не порука,
Но вдохновенье – на весах:
И на земле сплошная скука,
И тучи сплошь на небесах.
И рифма в доску бестолкова,
И настроенье – ни в дугу…
Порою "творчества" такого
Не пожелаешь и врагу!
Павел Михалёв
Сырая мгла тепло и грустно
Глядит на землю свысока,
Надрывно, жалобно и гнусно
Поёт под ветром осока.
Вздыхают в сумерках равнины
Пожухлой, чахлою травой,
Мерцают гроздьями рябины
В тончайшей дымке дождевой.
Порывы буйные волною
Вздымают брызги на пруду,
Трясут багровой пеленою
Деревья чёрные в саду.
Октябрь понурый батогами
Сбивает листья на порог,
И месит глину сапогами
Седая осень вдоль дорог…
Поэту время – не порука,
Но вдохновенье – на весах:
И на земле сплошная скука,
И тучи сплошь на небесах.
И рифма в доску бестолкова,
И настроенье – ни в дугу…
Порою "творчества" такого
Не пожелаешь и врагу!
Павел Михалёв
Re: Лирика. Просто лирика...

ОЧЕРЕДНОЙ ВИЗИТ.
В столице пахло тухлой квашеной капустой,
А по простому – сероводородом.
То Воланд посетил её с своею свитой –
Взглянуть: как в ней живётся-можется народу…

ОЧЕРЕДНОЙ ВИЗИТ.
В столице пахло тухлой квашеной капустой,
А по простому – сероводородом.
То Воланд посетил её с своею свитой –
Взглянуть: как в ней живётся-можется народу…
Re: Лирика. Просто лирика...
Монотонный дождик нагоняет сон
Мне приснилась осень и могучий клён
Мир вокруг бесцветный, серый и туманный
Я как будто высох, весь как деревянный
Проникает жуткий мне под кожу холод
И стою под ливнем ,отчего то голый
Руки, словно ветки, опустились вниз
И кружась, под ноги, падал красный лист
Часто бьется сердце, будто бы бегу,
Но оцепененье сбросить не могу
Время в лед застыло, вечность сжалась в миг
Еле слышный уху раздается скрип
Вдруг ,проснулся резко, криком оглушен
Это только ветер, это только гром
Мне приснилась осень и осенний клен
Будто я тем клёном быть приговорён
Конечно, сон мой глупость, всё это ерунда
И быть такого, в жизни, не может никогда
А если это правда, то так замкнется круг:
Корни вместо тела, ветки вместо рук
Мне приснилась осень и могучий клён
Мир вокруг бесцветный, серый и туманный
Я как будто высох, весь как деревянный
Проникает жуткий мне под кожу холод
И стою под ливнем ,отчего то голый
Руки, словно ветки, опустились вниз
И кружась, под ноги, падал красный лист
Часто бьется сердце, будто бы бегу,
Но оцепененье сбросить не могу
Время в лед застыло, вечность сжалась в миг
Еле слышный уху раздается скрип
Вдруг ,проснулся резко, криком оглушен
Это только ветер, это только гром
Мне приснилась осень и осенний клен
Будто я тем клёном быть приговорён
Конечно, сон мой глупость, всё это ерунда
И быть такого, в жизни, не может никогда
А если это правда, то так замкнется круг:
Корни вместо тела, ветки вместо рук
Re: Лирика. Просто лирика...
МАСТЕР и МАРГАРИТА.
Белой стопкой листы лежат,
В ряд – фломастеры на столе.
Говорят, Год Серых Мышат
Начинается в феврале.
Сикось–накось и без затей:
Серый, палевый, бурый штрих…
Говорят, не бывает мышей
Красных, розовых, голубых.
Прочь фломастеры со стола!
Но зачем же нужна тогда
Для картины цветной была
Красок радужных чехарда?
Впрочем, вовсе и нет причин
Мельтешить по грунтовке зря:
Мышь не любит больших картин,
В норку спрячется втихаря.
Два листа, между ними – скотч,
Пусть размашистей будет штрих!
Пара линий, черней, чем ночь,
Зверь крупнее проступит в них.
Густо–синей по голубой,
Вот уж их на бумаге – рать!
Можно будет мотив любой
Им на флейте потом сыграть.
Яркой стопкой листы лежат,
В ряд – мозаика, витражи.
Будет красочным Год Мышат,
Я старался от всей души!
Размалёвана вкривь и вкось,
Не картина, а винегрет.
Всё ж добавлю охапку роз
И фиалок большой букет.
В довершенье передний план
Я с Булгакова срисовал:
«Мастер пишет в углу роман,
Маргарита спешит на бал».
По бумаге скребёт фломастер,
Роза в копоти на столе…
Маргарита цветёт от счастья:
«Это мне, мой суровый Мастер?!».
Мышка серая. На метле.
Белой стопкой листы лежат,
В ряд – фломастеры на столе.
Говорят, Год Серых Мышат
Начинается в феврале.
Сикось–накось и без затей:
Серый, палевый, бурый штрих…
Говорят, не бывает мышей
Красных, розовых, голубых.
Прочь фломастеры со стола!
Но зачем же нужна тогда
Для картины цветной была
Красок радужных чехарда?
Впрочем, вовсе и нет причин
Мельтешить по грунтовке зря:
Мышь не любит больших картин,
В норку спрячется втихаря.
Два листа, между ними – скотч,
Пусть размашистей будет штрих!
Пара линий, черней, чем ночь,
Зверь крупнее проступит в них.
Густо–синей по голубой,
Вот уж их на бумаге – рать!
Можно будет мотив любой
Им на флейте потом сыграть.
Яркой стопкой листы лежат,
В ряд – мозаика, витражи.
Будет красочным Год Мышат,
Я старался от всей души!
Размалёвана вкривь и вкось,
Не картина, а винегрет.
Всё ж добавлю охапку роз
И фиалок большой букет.
В довершенье передний план
Я с Булгакова срисовал:
«Мастер пишет в углу роман,
Маргарита спешит на бал».
По бумаге скребёт фломастер,
Роза в копоти на столе…
Маргарита цветёт от счастья:
«Это мне, мой суровый Мастер?!».
Мышка серая. На метле.
Re: Лирика. Просто лирика...
На 200-летний юбилей А.С.Пушкина.
Ах, Александр Сергеич, милый,
Ваш юбилей опять настал –
Вас вновь «достали» из могилы
И «возвели» на пьедестал!
Для нужд экранного бедлама,
А не из искренней любви,
Вас «раскрутили», как рекламу,
Как будто ролик, на «Ти-Ви».
Вокруг Вы смотрите угрюмо
Из электронного окна,
Все Ваши чаянья и думы
Затмила прозы пелена.
Сквозь пыль словесной паутины,
Среди помпезной суеты,
Зрят абиссинские маслины
В полуразинутые рты…
Звон бубенцов затих в Тригорском,
Зелёный дуб давно поник,
И хламом «ругани» заморской
Вотще замусорен язык.
Забыт могучий и великий!
Ну как не взвоешь от тоски –
Тунгус, как прежде, ныне дикий,
А Русь распалась на куски.
Не запряжёт, как прежде, в сани
Возница тройку вороных,
Вам лишь осталось выпить с няней
Полкружки с горя на двоих!
Всё измельчало до уморы:
Иные в почести труды,
В великих ходят «щелкопёры»,
А в наших виршах нет нужды.
Сменились ценности у россов,
Не заморочишь на словах –
Иные суть у них запросы,
Иные страсти в головах.
Лишь треплют томики «невежды»
Под сенью Болдинских аллей,
Питая сла-а-а-абые надежды
На Ваш… трёхсотый юбилей.
Ах, Александр Сергеич, милый,
Ваш юбилей опять настал –
Вас вновь «достали» из могилы
И «возвели» на пьедестал!
Для нужд экранного бедлама,
А не из искренней любви,
Вас «раскрутили», как рекламу,
Как будто ролик, на «Ти-Ви».
Вокруг Вы смотрите угрюмо
Из электронного окна,
Все Ваши чаянья и думы
Затмила прозы пелена.
Сквозь пыль словесной паутины,
Среди помпезной суеты,
Зрят абиссинские маслины
В полуразинутые рты…
Звон бубенцов затих в Тригорском,
Зелёный дуб давно поник,
И хламом «ругани» заморской
Вотще замусорен язык.
Забыт могучий и великий!
Ну как не взвоешь от тоски –
Тунгус, как прежде, ныне дикий,
А Русь распалась на куски.
Не запряжёт, как прежде, в сани
Возница тройку вороных,
Вам лишь осталось выпить с няней
Полкружки с горя на двоих!
Всё измельчало до уморы:
Иные в почести труды,
В великих ходят «щелкопёры»,
А в наших виршах нет нужды.
Сменились ценности у россов,
Не заморочишь на словах –
Иные суть у них запросы,
Иные страсти в головах.
Лишь треплют томики «невежды»
Под сенью Болдинских аллей,
Питая сла-а-а-абые надежды
На Ваш… трёхсотый юбилей.
-
- Похожие темы
- Ответы
- Просмотры
- Последнее сообщение
-
- 0 Ответы
- 834 Просмотры
-
Последнее сообщение Натаниэль