Поэзия ⇒ Лирика. Просто лирика...

[Павел Михалёв]

СЕНТЯБРЬСКИЙ ДЕНЬ.

Роняя гроздья листопада
В густую сень,
Кивает жёлтою прохладой
Сентябрьский день.

Сияет небо, в край из края,
Как синь стекла.
Блестит дорога голубая,
И даль светла!

В такие дни затей бездумных
И глупых грёз,
Бродить мне хочется безумно
Среди берёз.

Наверно зная – не осудит
Никто другой,
Терзать упругие их груди
Своей рукой.

Почуя боль воспоминаний
Сквозь стынь ствола,
Рассыпать золото признаний –
И сжечь дотла...

Как заплутавшаяся птица
Ненастных дней,
Вдруг на безбрежье очутиться
Пустых полей.

И мчаться вдаль за тощим клином
В седой тиши,
Внимая всхлипам журавлиным
Нутром души.

Павел Михалёв

[Гость]

ОРАНЖЕВАЯ ОСЕНЬ.

Снова осень, в оранжевом платье,
Заведя под дождём патефон,

Кружит с ветром на мокром асфальте
В гуще лип модный вальс "Бостон"...

Павел Михалёв

[Гость]

ОКТЯБРЬ.

Сырая мгла тепло и грустно
Глядит на землю свысока,
Надрывно, жалобно и гнусно
Поёт под ветром осока.

Вздыхают в сумерках равнины
Пожухлой, чахлою травой,
Мерцают гроздьями рябины
В тончайшей дымке дождевой.

Порывы буйные волною
Вздымают брызги на пруду,
Трясут багровой пеленою
Деревья чёрные в саду.

Октябрь понурый батогами
Сбивает листья на порог,
И месит глину сапогами
Седая осень вдоль дорог…

Поэту время – не порука,
Но вдохновенье – на весах:
И на земле сплошная скука,
И тучи сплошь на небесах.

И рифма в доску бестолкова,
И настроенье – ни в дугу…
Порою "творчества" такого
Не пожелаешь и врагу!

Павел Михалёв

[Гость]

ОЧЕРЕДНОЙ ВИЗИТ.

В столице пахло тухлой квашеной капустой,
А по простому – сероводородом.

То Воланд посетил её с своею свитой –
Взглянуть: как в ней живётся-можется народу…

[Гость]

Монотонный дождик нагоняет сон
Мне приснилась осень и могучий клён
Мир вокруг бесцветный, серый и туманный
Я как будто высох, весь как деревянный

Проникает жуткий мне под кожу холод
И стою под ливнем ,отчего то голый
Руки, словно ветки, опустились вниз
И кружась, под ноги, падал красный лист

Часто бьется сердце, будто бы бегу,
Но оцепененье сбросить не могу
Время в лед застыло, вечность сжалась в миг
Еле слышный уху раздается скрип

Вдруг ,проснулся резко, криком оглушен
Это только ветер, это только гром
Мне приснилась осень и осенний клен
Будто я тем клёном быть приговорён

Конечно, сон мой глупость, всё это ерунда
И быть такого, в жизни, не может никогда
А если это правда, то так замкнется круг:
Корни вместо тела, ветки вместо рук

[Гость]

МАСТЕР и МАРГАРИТА.

Белой стопкой листы лежат,
В ряд – фломастеры на столе.
Говорят, Год Серых Мышат
Начинается в феврале.

Сикось–накось и без затей:
Серый, палевый, бурый штрих…
Говорят, не бывает мышей
Красных, розовых, голубых.

Прочь фломастеры со стола!
Но зачем же нужна тогда
Для картины цветной была
Красок радужных чехарда?

Впрочем, вовсе и нет причин
Мельтешить по грунтовке зря:
Мышь не любит больших картин,
В норку спрячется втихаря.

Два листа, между ними – скотч,
Пусть размашистей будет штрих!
Пара линий, черней, чем ночь,
Зверь крупнее проступит в них.

Густо–синей по голубой,
Вот уж их на бумаге – рать!
Можно будет мотив любой
Им на флейте потом сыграть.

Яркой стопкой листы лежат,
В ряд – мозаика, витражи.
Будет красочным Год Мышат,
Я старался от всей души!

Размалёвана вкривь и вкось,
Не картина, а винегрет.
Всё ж добавлю охапку роз
И фиалок большой букет.

В довершенье передний план
Я с Булгакова срисовал:
«Мастер пишет в углу роман,
Маргарита спешит на бал».

По бумаге скребёт фломастер,
Роза в копоти на столе…
Маргарита цветёт от счастья:
«Это мне, мой суровый Мастер?!».
Мышка серая. На метле.

[Гость]

На 200-летний юбилей А.С.Пушкина.

Ах, Александр Сергеич, милый,
Ваш юбилей опять настал –
Вас вновь «достали» из могилы
И «возвели» на пьедестал!

Для нужд экранного бедлама,
А не из искренней любви,
Вас «раскрутили», как рекламу,
Как будто ролик, на «Ти-Ви».

Вокруг Вы смотрите угрюмо
Из электронного окна,
Все Ваши чаянья и думы
Затмила прозы пелена.

Сквозь пыль словесной паутины,
Среди помпезной суеты,
Зрят абиссинские маслины
В полуразинутые рты…

Звон бубенцов затих в Тригорском,
Зелёный дуб давно поник,
И хламом «ругани» заморской
Вотще замусорен язык.

Забыт могучий и великий!
Ну как не взвоешь от тоски –
Тунгус, как прежде, ныне дикий,
А Русь распалась на куски.

Не запряжёт, как прежде, в сани
Возница тройку вороных,
Вам лишь осталось выпить с няней
Полкружки с горя на двоих!

Всё измельчало до уморы:
Иные в почести труды,
В великих ходят «щелкопёры»,
А в наших виршах нет нужды.

Сменились ценности у россов,
Не заморочишь на словах –
Иные суть у них запросы,
Иные страсти в головах.

Лишь треплют томики «невежды»
Под сенью Болдинских аллей,
Питая сла-а-а-абые надежды
На Ваш… трёхсотый юбилей.